Solène Bakowski

lle va mourir. Et, au seuil de la mort, sa solitude lui explose à la figure. Personne ne la prendra par la main pour lui montrer le chemin, il est des routes qui s’arpentent en solitaire, on est toujours seul quand on meurt.
– …Soit je vous laisse leur expliquer, avec vos propres mots…
Elle va mourir, et pourtant quand elle regarde son gros orteil prit dans la lanière de ses claquettes, le bracelet aux couleurs fanées sur son poignet, les pointes fourchues de ses cheveux sur ses épaules, son décolleté lâche sur ses seins menus, la boucle de sa ceinture fine, le trou effrangé dans son vieux jeans, elle ne voit aucun indice de la tumeur qui est en train de lui grignoter le cerveau. A part ces fichues migraines qui cognent les parois de son crâne, sa vision qui se brouille de temps en temps, ces nausées qui l’assaillent et l’équilibre qu’elle perd parfois, rien n’indique qu’elle n’a plus beaucoup de temps à vivre.
Elle gratte machinalement l’arrière de sa nuque, là où piquent les cheveux qui commencent à repousser après la tonte partielle de la biopsie. Son palais est plus sec que la mer Morte.
– …Prenez votre temps, Laure, rien ne presse, ce bureau est à vous aussi longtemps que vous en éprouverez le besoin.
Elle a vraiment soif cette plante.