Solène Bakowski

Accaparé par la recherche de sa fillette dans cet amas d’herbes, d’arbres, de parterres fleuris et de jeunes gens puant le bonheur, Nicolas ne voit pas le rose crépusculaire qui, peu à peu, colore le ciel. Même la pluie qui, d’ailleurs, ne paraît mouiller que lui, il ne la sent plus. Évidemment, certains se retournent sur son passage. Un homme titubant, dont la tempe et l’arcade sont imbibées de brun, ça ne passe pas inaperçu. Mais il s’en fout, il poursuit son chemin, sonde le jardin, appelle son enfant, mais d’une voix si faible que personne ne l’entend.
De nouveau, la tête lui tourne, le sol, sous ses pieds, tangue. Il s’appuie un instant sur un banc avant de repartir, chavirant de plus belle sous les yeux incrédules des passants.
— Mati ! Mati !