Sophie Loubière

Bien après la fermeture de la mine un homme était apparu, curieux de ces cicatrices. Il avait exploré les galeries, palpé le ventre de la Terre de ses doigts maigres et il s’était proclamé roi. Muscles tendus, jurant, crachant, l’homme avait charrié là d’horribles choses, ensemencé le sol de prières impies, et il était reparti, géant sinistre rapetissant à l’horizon couleur de feu.
Le coyote leva le museau ; du sable adhérait à sa truffe noire et vernie. Il tourna les oreilles à droite, à gauche, devina plus loin un arbre de Josué hérissé de feuilles piquantes et fila sous ses branches y replier les pattes.
La rumeur enflait, figeait le crotale et la tortue.
Bientôt, la nature vomirait son flot de pluie aux gerçures du désert.
Toute l’eau serait bue.