Sophie Loubière

Nancy, France

Lola ouvrit les persiennes des fenêtres du salon, replia chacune d’elles avec lenteur. La végétation du jardin, couverte de rosée, miroitait sous la lumière matinale. Dans le nid, Gaston gazouillait.
— M’an ? Y a plus de Miel Pops !
Il sifflotait depuis la cuisine, torse nu. La veille, le garçon avait décroché le téléphone dès la première sonnerie et entendu un homme dont il n’avait pas reconnu la voix demander à parler à sa mère. Le combiné avait failli lui glisser des mains lorsqu’il s’était tourné vers Lola, bredouillant : « C’est papa… » À présent, Gaston ne mangeait pas, il dévorait, riait de tout et surtout pour rien. Ce n’était plus qu’une question de jours : son père s’en revenait des Amériques jouer avec lui aux Playmobil. Débarrassées, les toiles d’araignées accumulées sur l’insupportable vide. Celui qui ne donnait plus signe de vie, ce père qui avait condamné son fils au doute et à l’abandon décidait qu’il était temps de reprendre son rôle dans cette maison au bord de l’hypothèque.