Stephanie Laurens

Elle lui avait demandé s’il savait ce qu’était l’amour. Il savait ce qu’il ressentait pour elle — la nécessité irrésistible de la savoir bien, en sécurité et heureuse ; la joie qu’il ressentait quand elle riait, quand elle souriait. Il connaissait la façon dont son ventre se nouait quand elle était en danger et que ses nerfs tressaillaient quand elle n’était pas à ses côtés. Il connaissait la fierté qui le réchauffait quand il la regardait faire sa tournée quotidienne, si compétente, si attentionnée, si généreuse dans sa manière de mener les choses qui lui appartenait, tout en demeurant altruiste.
Il connaissait aussi l’impulsion écrasante de la dorloter, de la protéger émotionnellement et physiquement, de prendre soin d’elle. De satisfaire ses moindres besoins, de lui donner tout ce qu’elle ne pouvait jamais désirer.
Alors, oui, il savait ce qu’était l’amour. Il l’aimait et il l’aimerait toujours. Elle l’aimait aussi, mais elle ne le savait pas — elle ne pouvait pas le voir — même si elle voulait le voir, le savoir.