Stephen King

Il la regarda et une bouffée de culpabilité l'envahit. Elle aurait dû être douillettement couchée dans un lit quelque part, au coeur d'une maison dont l'hypothèque serait déjà presque remboursée. Elle aurait dû avoir son ours en peluche dans les bras, et la certitude d'aller à l'école le lendemain matin, livrer bataille pour Dieu, son pays et la classe supérieur. Au lieu de cela, elle était debout sur un accotement d'autoroute quelque part dans l'État de New York. À une heure et quart du matin, elle fuyait ses ennemis et se rongeait de culpabilité parce qu'elle avait héritée de quelque chose de ses parents - quelque chose dont elle n'était pas plus responsable que de ses yeux bleus. Comment expliquer à une petite fille de sept ans que papa et maman avaient eu un jour besoin de deux cents dollars, que des gens leurs avaient dit il n'y a rien à craindre, mais que ces gens avaient menti ?