Stephen King

Drew n’avait jamais connu une telle expérience d’écriture, et lorsque les crocs de la faim l’arrachèrent à sa transe (il n’avait mangé qu’un bol de Quaker Oats au petit déjeuner), il constata, en regardant le bandeau en bas de l’écran de son ordinateur, qu’il était presque quatorze heures, déjà. Il avait mal au dos, les yeux brûlants, mais il éprouvait un sentiment d’exaltation. Une sorte d’ivresse. Il imprima son travail (dix- huit pages, bordel !), et le laissa sur le plateau de l’imprimante. Ce soir, il relirait ces pages avec un crayon à la main, sachant qu’il n’y aurait presque rien à corriger. Un mot oublié ici ou là, une répétition involontaire, une comparaison trop appuyée peut-être, ou pas suffisamment. À part ça, le texte serait propre. Il le savait.
« Comme écrire sous la dictée », murmura-t-il, et il se leva pour se faire un sandwich.