Stephen King

Johnny ne jeta qu'un coup d'œil aux corps pendus et se dit : La tempête, les coyotes assis le long de la route comme une haie d'honneur, celui qui nous surveillait à la prison, les busards, les morts. Quel réconfort si seulement on pouvait croire à un cauchemar. Mais ce n'en était pas un. Il lui suffisait de sentir l'odeur aigre de sa propre sueur par les canaux bouchés et douloureux de son nez pour en être certain. Il lui arrivait quelque chose d'incroyable, quelque chose qui était au-delà de tout ce qu'il aurait jamais accepté de croire, et ce n'était pas un rêve.