Steven Erikson

Hamish haussa les épaules. « Si c’est le tour du bâton, à quoi s’attendre ? Qu’est-ce qu’on peut nous infliger de plus ?
– Occupation. Débarquements. Troupes – non, qu’est-ce que je raconte ? Ils n’ont pas besoin de troupes. Sauf s’ils prévoient de nous forcer à faire je ne sais quoi, ou alors, s’ils atterrissent à bord de leurs vaisseaux… Ah merde, Hamish, vous voyez où ça nous entraîne, la mauvaise SF ? Ça ne tient pas debout non plus. » Il leva les mains en l’air. « Je n’ai aucune idée.
– Et si c’est une carotte ?
– Bon Dieu, par où commencer ?
– Justement, Ronald, vous commenceriez par quoi, vous ?
– Donner à manger aux crève-la-faim, procurer de l’eau potable, des sanitaires, des médicaments. Des abris.
– Tout ce que nous pourrions faire si nous en avions le cran. »
Ronald resta un long moment les yeux dans le vide, puis il hocha la tête. « Oui, je vois ça. Je le vois. Carotte ou bâton. On ne sait pas, on ne peut pas savoir. Pas encore. Parce que c’est en principe à nous de jouer le prochain coup.
– Et les instances actuelles du pouvoir ont-elles mené de telles opérations de sauvetage ? Ceux du 1 % ont-ils eu la générosité de redistribuer leurs richesses ? Sam nous signale un mouvement d’opposition, une propagande contre ce qui se passe. Quelle est la probabilité que les éminences grises sacrifient délibérément les vies d’un ou deux millions de paysans affamés dans le but d’exciter le reste de la population contre cette invasion extraterrestre ?
Ron tressaillit et se renfonça dans le fauteuil. « Hamish, vous êtes un cynique.
– Ronald, j’ai été trente-six ans médecin, une profession que les grandes sociétés pharmaceutiques retiennent serrée dans leur poche arrière. Je n’ai aucun mal à imaginer le pire scénario possible. On consomme des gens, mon ami. On dépenses des vies. La fonction première de la machine, c’est de s’alimenter elle-même. Quelles sont les statistiques actuelles ? Que soixante-quatre personnes détiennent aujourd’hui la moitié du monde ?
– Si les extraterrestres attendent qu’on fasse ce qu’il faut vis-à-vis des populations déplacées, ils vont être déçus. Du coup, ce sera ensuite un autre bâton.
– Ou pas, dit Hamish. Comme ils doivent nous avoir à l’œil, ils savent sûrement comment ça va tourner. La question est : est-ce qu’ils se soucient des vies qui seront perdues, surtout quand ces vies servent de justification au rejet unanime de leur présence ?
– Ils vont donc s’installer et nous regarder nous enfoncer encore plus profond dans notre sentiment de culpabilité ? Ça fait… froid dans le dos.
– Beaucoup moins que notre exploitation délibérée de la souffrance humaine.
– Ne me mettez pas dans le lot ! Combien d’écrivains sont au nombre de ces soixante-quatre archi-milliardaires ? »
Hamish haussa encore les épaules mais ne répondit pas.
Au bout d’un long moment, Ronald demanda : « Vous avez du café ? Faudrait pas que je prenne le volant dans l’immédiat.
– Bien sûr. Je peux aussi vous appeler un taxi.
– Super. D’accord, Hamish, vous avez gagné. Je vais contacter autant de collègues auteurs que je peux. Je vais passer le mot. Sans garanties, mais on a un atout – beaucoup de ces auteurs sont vachement forts. Ils ont sans doute envisagé la suite beaucoup plus loin et beaucoup mieux que nous aujourd’hui.
– Très bien, le monde a besoin d’eux et tout de suite. »