On a assassiné un gnome. Le petit homme gît sur le dos au milieu de la route en briques jaunes, et ses yeux stupéfaits fixent les projecteurs collés au plafond d'un studio de la Métro-Goldwyn-Mayer(...) De près, je note que la peinture jaune des briques s'écaille. Je suis la route des yeux. Elle ne mène pas à Oz, mais à un mur gris sans ouverture.