L'ILL
La rive lente aux baves grises de glace
Chante de sa lumière appel étrange
Aux coqs fiévreux de nos sangs
En danse lente danse dans les friches du temps
De pierre sous les ponts noirs d'où sourd
Une nuit rose de vitrail dans le verre gourd
Des yeux mortels où brûle un lent
Désir de rive grises de nuit les baves
Froides aux années lancinantes
De l'Ill endorment de leurs iris gourds
Les coqs tremblants de nos sangs
Combien de pluies faudra-t-il
Pour endormir la rive lente qui chante
De sa lumière appel étrange
Aux coqs mortels de nos sangs