T. Gephart

Parce qu’Eric Larsson n’était pas seulement un délice pour tout ce qu’il y avait de femme en moi, il se trouvait qu’il était aussi une star hollywoodienne.
Du genre célèbre.
Du genre inaccessible.
Oh, et on ne s’était jamais rencontrés.
Ouais, je savais ce que vous penseriez. Que j’étais cinglée. Sortez la camisole et enfermez-moi dans une cellule capitonnée, parce que je n’avais plus seize ans et que fantasmer sur un mec que je n’avais jamais vu en vrai était pathétique. Et vous auriez bien raison, si j’avais eu le moindre espoir que nous devenions un couple un jour. En réalité… je ne me faisais aucune illusion.
Je ne cherchais pas à tomber amoureuse. Je n’étais pas complètement malade non plus ! Non, on n’allait pas magiquement se reconnaître d’un bout à l’autre d’une salle pleine de monde et être attirés l’un vers l’autre comme dans une comédie à l’eau de rose. Il n’y aurait pas de coup d’un soir où il se rendrait compte qu’il ne pouvait vivre sans moi. Rien de tout ça n’arriverait. Et ça me convenait parfaitement.
De toute manière, sa vraie personnalité n’avait probablement rien à voir avec la version fantasmée que je m’en étais faite. Toutes ces qualités qui me rendaient folle n’existaient peut-être que dans ma tête. En réalité, il était probablement un abruti narcissique avec un petit pénis. Je veux dire, soyons honnêtes. Vous ne pouviez pas avoir tout ça et en plus être gâté au niveau du caleçon. Il devait bien y avoir une justice quelque part.