T. J. Klune

Je voulais le tuer. Je voulais le baiser. Je voulais qu’il me mette en morceaux.

— Gordo, dit-il, en bon loup qu’il était.

— Non, répliquai-je, en proie parfaite.

— Tu ne sais même pas ce que je vais dire.

J’essayai de reculer. Je ne bougeai pas. — J’en ai une foutrement bonne idée.

Il retourna son bras. Il m’agrippa le poignet, son pouce caressant mon pouls.

— Je n’ai pas été ton premier.

Maudit soit-il de savoir à quoi je pensais. — Un peu que tu ne l’as pas été !

— Et tu n’as pas été le mien.

Je voulais un nom. Dis-moi qui c’était, bordel. Je le trouverais. Je le tuerais.

— Je m’en fiche, dis-je.

Ses yeux prirent une lueur orange.

— Mais je jure que je serai ton dernier. Combats-moi. Frappe-moi. Fous-moi le feu. Déteste-moi tout ce que tu veux…

Je me hérissai à cette pensée.

— Fiche le camp de ma tête, rétorquai-je.

Parce que je pouvais l’entendre murmurer gordo gordo gordo le long de ce fil qui s’étirait entre nous. Il rebondissait dans mon crâne jusqu’à ce que la seule chose que je puisse faire, c’était l’entendre dire mon nom encore et encore et encore. Il me consumait, et je voulais qu’il le fasse. Je ne supportais pas cette pensée.

— … mais ça va arriver. Tu m’entends ? Je te pourchasserai si c’est ce qu’il faut faire. Tu peux me fuir, Gordo. Mais je te retrouverai toujours. Je t’ai laissé partir une fois. Je ne ferai plus cette erreur.

— Va te faire foutre. Je ne veux rien avoir à faire avec toi. Il sourit à pleines dents.

— Je l’ai senti. Dans ton pouls. Il a sursauté. Il a tremblé. Tu as menti.