T. Trilby

De son lit, elle voit de grandes étendues sombres que quelques merisiers en fleurs égaient. Le ciel est bleu, bleu de lin, un bleu qu'on ne voit qu'à Paris, que les Méridionaux critiquent, le jugeant triste, mais qui est bien joli. Le soleil brille, entre dans la chambre et s'installe sur le tapis.
Ce n'est rien, un rayon de soleil, mais pourtant ce rayon semble se glisser dans un cœur.