Takashi Hiraide

Vers la mi-juillet prit la fin de la saison des pluies, et sur un rocher bien exposé au soleil, au bord de l'étang, la silhouette bleutée d'une libellule est apparue. Cette libellule, pouvais-je penser qu'elle était l'enfant de celle qui avait fini par s'approcher de l'arc que tendait dans l'air l'eau du tuyau d'arrosage ? L'été dernier, le mâle bleu et la femelle jaune, réunis en une ellipse, volaient de buisson en buisson dans ce jardin : était-ce leur enfant à qui les ailes avaient poussé ?
Le mâle qui m'était familier avait disparu en même temps que s'achevaient les derniers jours d'août. Dans ce jardin qu'avaient quitté le vieillard et la vieille dame, je m'étais attristé un moment à voir disparaître à leur tour mes amis ailés. Mais j'eus l'impression que cette même libellule, avec la lumière de l'été, revivait. Alors, entre cette disparition et une fausse renaissance, ceux qui avaient disparu et que l'on ne pourrait plus jamais retrouver redevinrent présents dans toute leur réalité