Terry Pratchett

Adora Belle baissa les yeux sur une figure que seul un bataillon de mères en folie pourrait aimer, mais elle sourit néanmoins. « Merci, monsieur, fit-elle. Je dois dire que vous vous êtes tous drôlement bien acclimatés pour des gens qui ont passé presque toute leur vie dans une caverne. Je n’arrive pas à croire que le vertige ne vous affecte même pas, ça m’épate toujours. Et merci encore, c’est vraiment du bon café, et il est resté chaud, en plus. »

Du-Crépuscule-les-Ténèbres haussa les épaules comme seul un gobelin sait le faire. On aurait dit un paquet de serpents pris d’une envie de danser.

« M’zelle patronne, gobelins savoir s’acclimater. Pas s’acclimater, pas vivre ! Et puis ça va bien là-bas, pas de problème. Gobelins ont respec ! Et comment va monsieur Un-peu-humide ?

— Moite, c’est mieux, mon ami, et vous savez sûrement que mon mari n’aime pas le nom que vous, les gobelins, lui avez donné. Il croit que vous le faites exprès.

— Voulez qu’on arrête ?

— Oh non ! C’est pour lui une bonne leçon d’humilité. Il aurait bien besoin d’aller à l’université sur ce plan-là, je trouve. »

Le gobelin se fendit d’un sourire de conspirateur, et il vit Adora Belle se retenir de rire tandis qu’au-dessus d’eux le clic-clac continuait d’envoyer ses messages au monde.

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