Thibault Marconnet

Bouche cousue

Le cœur des êtres sensibles est une maison en flammes.

Les hommes ont des visages de craie
Qui inscrivent le silence
Sur le noir profond de l’inconnu.

Les mots sont des baleines blanches
Hors de portée de leurs filets
Et de leurs harpons.

Ils errent, la bouche cousue
Par un fil d’Ariane.
Et le Verbe est un Minotaure.

Les hommes ont froid, les hommes sont nus :
Ils ont brûlé leurs pagnes.
L’encre dans sa nuit les dévore.

Leurs lèvres sont des éclats de roche bleue
Et la femme, une falaise de marbre.
Arpenteurs maladroits, ils glissent.

Dans le féminin, ils cherchent Dieu.

Les hommes sont de maigres arbres
Tendus au bord des précipices.

Ils ne prêchent pas
Ils libèrent leurs âmes.

Le raisin du soir
Les habille de son sang.

Ils se nourrissent d’illusoire :
D’un peu de sel, d’un peu de vent.

Laissez-les pleurer de joie
Dans le soleil levant.

(p. 51)