Thomas B. Reverdy

Pendant toute la première bière son attention est flottante, les yeux mi-clos il survole les objets de la pièce à tour de rôle, les titres des journaux sur la table basse, les bibelots les livres les reproductions accrochés au mur, les mugs qu'il faudrait emporter à la cuisine et laver, les papiers les dossiers les photos sur son bureau autour de son vieil ordinateur, les factures à côté des journaux, qu'il faudrait trier pour les payer avant le quinze du mois, les bouteilles de bourbon vodka gin vermouth dans la commode ouverte, un vrai bar à cocktails qui prend la poussière, sa veste son manteau son imper sur le perroquet près de la porte, sa chemise de la veille accrochée au dossier de la chaise, qu'il faudrait mettre au sale dans le panier de la salle de bains qui sera toujours bientôt plein ; pendant la première bière il jauge le terrain en quelque sorte, sans précipitation, il s'octroie un peu de repos en avance parce que tout cela le fatigue déjà.
Mais puisqu'il doit se relever pour aller chercher la deuxième, ça lance un semblant de mouvement, il se remet en route. La deuxième bière, c'est l'occasion de rester debout, de faire un peu de rangement. A la troisième bière il retire enfin de sa ceinture l'étui du revolver qu'il pose dans le tiroir idoine, celui qui ferme à clé. Il en lève aussi sa cravate, déboutonne son col et s'assoit à son bureau. Il songe qu'il allumerait bien une cigarette, il a arrêté de fumer, et recommence à lire les dossiers. Il se récapitule l'avancée de son enquête et, pour un peu, on pourrait l'entendre penser.