Les écureuils ne font pas le printemps
Il ne cherchait plus
vivait blotti
dans sa queue
comme un écureuil d'hiver
et puis il avait suffi
d'un tour sous les réverbères de l'avenue
d'une petite musique
d'un mensonge du printemps
pour renoncer à renoncer
aimer une nouvelle fois l'amour
se tailler la moustache
et cogner contre chaque caillou du chemin
sa dalle d'étincelles