Tim Powers

Le lendemain matin , il faisait froid . Le brouillard , tel le fantôme de pierre , avait déposé une nouvelle couche sédimentaire sur l'antique paysage déjà presque enterré . L'édifice où Rivas avait trouvé asile se dressait au-dessus de la grisaille indistincte et uniforme , derniere flèche , eût-on dit , d'une citée submergée par le sable du désert . Greg était debout un pied posé sur l'encorbellement qui s'effritait . À l'est , le soleil levant parait le brouillard d'une teinte d'un rouge de plus en plus prononcé puis , à mesure qu'il montait dans le ciel , il commença à le dissiper . Contemplant ce décor qui émergeait lentement des limbes , Rivas se demandait où le soir le trouverait .