Timothée de Fombelle

Je descends de ma chaise, pose la boîte sur la table et retire le couvercle. Les enveloppes sont là. Je prends celles du dessus. Je l'ouvre. Je n'ai plus assez de souffle pour suivre l'écriture escarpée de mon père mais je prends les plus petits mots du papier, ceux qui me sautent au visage dès que je me penche. Les mots rats, le mot sang, le mot peur. Jamais ma mère ne m'a lu ces mots-là. Et plus bas, tombés au pied de la page, les mots enterrés vivants et boucherie.