Tom Robbins

Elle portait un Stetson tanné orné d’une marguerite, une chemise de satin vert brodée d’étalons cabrés aux naseaux crachant des flammes orange, un foulard, un boléro d’un cuir aussi blanc qu’un cadavre, une jupe du même cuir cadavérique et si courte que si ses cuisses avaient été les aiguilles d’une pendule la jupe aurait été à minuit moins cinq, et une paire de bottes Tony Lama travaillées à la main dont la pointe était si effilée que vous auriez pu vous curer les dents avec. Des éperons d’argent étaient fixés à ses bottes et, ceignant sa taille mince, juste au-dessous son petit ventre dodu, une ceinture cloutée de turquoises, d’où pendait un étui et un habitant d’étui, un authentique six-coups au canon long comme des mauvaises nouvelles de la clinique. Elle montrait des cuisses de miel en marchant, ses seins rebondissaient comme des petits pains gonflés à l’hélium et, entre des joues rouges dont la tendre chair prenait son temps pour mûrir, elle affichait un petit sourire qui avait de quoi rappeler aux minéraux et aux plastiques leurs anciennes origines vivantes.