Tristan Egolf

Il se tortilla un joint si enflé qu'il en devenait comique et, se trémoussant au rythme de Miles, s'étouffant et pouffant de rire, le tété jusqu'au West Side, aussi goulûment que si l'avenir de l'espèce en dépendait La fumée qui descendait dans sa gorge en frayait un chemin jusqu'au tréfonds de ses poumons avait un goût de miracle.
A son arrivée au club, il planait comme un cerf-volant.
Ses neurones hurlaient un million de mercis.