Tristan Felix

Se contenter de « ne ressembler à rien » mérite un long exercice de science peu exacte. À savoir de poésie. Il faut rassembler ses forces. Car l’union fait la farce et Tristan Felix le sait. Complètement à poil sous ses masques elle se fait clown mais aussi tragédienne. Elle électrise les Électre qu’elle transporte en Espagne via le Chevalier Inexistant de Calvino, ce à quoi Sancho jamais ne pensa.



Tous les textes de cet ouvrage s’appellent « Reviens ! ». Car celle qui devient notre Pessoa en multipliant jusqu’à l’anonymat les hétéros comme autant de mimes, ne cesse de nous étonner et esbaudir. Je la tiens pour la plus grande des vivants écrivains non vains, et artistes du même tabac à pipe que je pratique depuis plus de cinquante ans déjà.



Jean-Paul Gavard-Perret



ISBN : 978-2-38113-024-8– Publié le 2 octobre 2020 – 164 Pages – Couverture souple – Impression N & B – Poids 0,26 kg – Dimensions 10,80 cm x 17,48 cm – Collection « La diagonale de l’écrivain »



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Les micmacs, de la fermentation, des minuties et des sordidités, des situations aussi burlesques qu’imprévisibles, une langue au crépitement rieur, au verbe délirant et joyeux, il troubillonne – pour parler comme l’auteure – cervelle et écriture le nouvel opus de Tristan Felix, une poète qui publie en vers comme en prose, dessine, chante, photographie ou fabrique des vidéos clownesques où elle incarne une inquiétante Auguste trash et déjantée. Dans un monde morose, où « tout semble acquis de main de rapace », elle semble voir dans la littérature ce que Michel Leiris y mettait en exergue dans Langage tangage : « Littérature – ton rite et ton rut, ton râle et ta lutte ».

D’où un récit où la fantaisie et l’imagination ne portent pas seulement sur l’histoire racontée mais aussi sur le matériau même de l’énoncé. Ainsi « la narrâtre » – personnage et témoin qui dit « je » – s’ingénie à mettre « la pagaille dans l’instance énonciatrice » (« Plus savoir qui cause, tout touiller, tout araser, coloniser, métisser, weurldiser, cacophoner… ») comme elle assume de mettre « la flambe au genre du roman et à tous les genres, même çui qu’en n’a plus ». Transgressant toutes règles et libéré de toute obligation, sauf celle de produire de la narrativité, mais une narrativité piégée comme on le verra, le récit est une vaste entreprise parodique visant le texte pornographique, la fine amor des romans de chevalerie, le conte, la science-fiction gore, les « prétendants à l’étronisation éditoriale », les preuves d’amour, les parlers de l’entreprise ou le « boosting existentiel ».

Tout n’est donc qu’incongruïté et dérision, va-et-vient temporel et spatial, insoumission à la commune mesure, délire fabulatoire et jubilatoire. Multipliant effets d’étrangeté et visions hallucinées, outrances et extravagances, paillardise et truculence, c’est un « NON » qui rit et qui se moque de la culture woke comme du féminisme militant dans ce qu’il peut avoir de niais et de naïf, que met en voix Tristan Felix. Et ce, en mettant la langue dans tous ses états, en usant d’un lexique en état d’ébriété, en faisant un usage fondamentalement ludique des mots. Jargon, langue verte, style parlé, langue crue, contrepèteries, néologismes ne cessent de se télescoper, de s’enchevêtrer, de se corrompre. Aux affinités phonétiques plus ou moins électives, aux jeux de mots éculés, aux équations linguistiques boiteuses s’ajoute la libre association, qui règne en maître, ou en folle du logis, et les phrases s’enchaînent dans une effervescence joyeuse. « Écrire, n’est-ce pas en soi un jouir de malade ? La quête aveugle d’une origine sans fin ? »

« Improvisation dégénérée », « résidu de chimère romanesque », roman « psychanarlitrique », la narrâtre n’est pas dupe qui tripote les mots autant qu’elle joue avec le lecteur, le frustrant dans ses attentes, l’invitant au dé-lire, c’est-à-dire à lire autrement, à sortir des sentiers battus du déjà lu, au confort des interprétations et à accepter la règle d’un texte où simplement « ça parle », et où tout fonctionne selon le principe de la désorientation. Mais cette écriture à l’état faussement sauvage, ce bricolage fictionnel, ces histoires où l’on se perd « comme dans les brumes d’un marais d’où surgissent des trognes terrifieuses ourlées de sangsues », et où tout est stratagèmes « pour exciter le récit », sont d’abord une manière distanciée de réagir face à un monde qui déraille, une façon de le saboter dans un grand éclat de rire sur fond d’« émergence de la saillance en milieu littéraire ».



Richard Blin , Le Matricule des Anges



https://www.lmda.net/2023-06-mat24419-testicul?debut_articles=@13067

Tristan Felix surmonte le tango

par Maurice Mourier

3 février 2021

Cela faisait longtemps que je voulais dire tout le bien que je pense de Tristan Felix, poétesse au nom d’homme qui est aussi dessinatrice en noir et blanc de grand talent (mais s’est mise tout récemment à la couleur), fondatrice et animatrice d’un étrange « Petit théâtre des Pendus » où elle chante, vaticine en langues inventées, joue avec des poupées qu’elle fabrique à partir de squelettes d’animaux, photographe, danseuse, inquiétante clownesse sous le nom de Gove de Crustace, scénariste, ensemblière et actrice de courts métrages (images de Nic’Amy), en somme une femme-orchestre d’une assez imprévisible ubiquité mais que seul le concept englobant de poésie définit suffisamment.

Tristan Felix, Tangor. 9 dessins à l’encre de Chine, pastels gras, secs et crayon pour 27 figures improvisées. PhB éditions, 75 p., 10 €



Auteure, depuis 2002, d’une vingtaine de recueils chez divers éditeurs, généralement ornés de ses dessins ou photos, Tristan Felix a publié, sous le titre Ovaine, la Saga (Tinbad, 2019) ce qui est à ce jour son opus le plus accompli, fait de « contelets » mettant en scène un personnage féminin tout à fait étourdissant d’extravagance, engagé dans des aventures fabuleuses et pourtant concrètes, d’une inventivité folle bien que fondées sur une vision souvent désopilante de notre quotidien trivial.



Tristan Felix ne tient pas en place. Son domaine n’est pas circonscrit, c’est celui de l’expérimentation, et elle surprend toujours. Qui aurait pu penser que cette dissidente par vocation s’enflammerait pour le tango, une danse pratiquée il est vrai par des amateurs passionnés, mais enfin au look un peu désuet, à l’idéologie machiste, aux relents vaguement louches, née sur les trottoirs de Buenos Aires dans un milieu de filles et de marlous cher à Borges ?

Avec Tangor, la poétesse Tristan Felix surmonte le tango



© Tristan Felix



Mais le fait est là, elle s’en est entichée, et produit aujourd’hui un nouveau recueil où une suite de dessins figuratifs pour un quart et pour les trois quarts échevelés, satiriques, comiques, est accompagnée de poèmes en vers ou en prose qui disent, jusqu’à la moitié du recueil, l’admiration pour la découverte d’une gestuelle savante et sensuelle, avant que la seconde moitié reprenne et remette en cause ce mythe dans des morceaux parfois vengeurs.



En réalité, il me semble que le tango a donné lieu ici à une tentative (pulsion expérimentale essentielle) de figurer la pratique poétique dans sa plus évidente contradiction. Car, à pourchasser, dans le rythme en particulier, l’équivalence entre un spectacle charnel, matériel, fait de figures réglées, de pas, de prise et de déprise, de simulacre amoureux où les rôles sont interchangeables (qui séduit qui, dans cet affrontement muet de deux corps qui jamais ne se trouvent, sur une musique populaire d’origine mi-gitane mi-africaine ?), et un tissu de mots, on découvre très vite que le prétexte – la danse – ne peut que s’effacer devant le texte, si celui-ci prétend accéder au statut de poème.



En littérature comme en peinture, le figuratif est un leurre. « Sous l’arche du tango passe et repasse avec fièvre une rivière suspendue à ses rives », écrit justement Tristan Felix dans le poème inaugural du recueil. « Suspendue à ses rives » et strictement limitée par elles, la rivière ondulante des mouvements n’a de réalité que les mots qui la disent. La poésie ne peut rien décrire précisément – ni d’ailleurs le récit. Elle est un « valant pour » la sensation qui, si elle voulait se transformer en imitation, échouerait complètement dans cette tâche.

Avec Tangor, la poétesse Tristan Felix surmonte le tango



© Tristan Felix



Aussi, comme il fallait s’y attendre, les meilleures de ces évocations s’inscrivent-elles dans un paysage imaginaire, même lorsqu’elles s’efforcent de donner consistance à des personnages, ce que montre bien l’attaque du texte intitulé « Aimants » : « Du fond du tableau, glissée d’une ligne de fuite en diagonale, torse en proue vers un corps dont l’espace à distance a bougé à la vitesse invisible d’un songe… »



Ce qui compte, ce n’est pas la danse, c’est le tableau. Et celui-ci n’existe que dans le songe. Faut-il s’étonner dans ces conditions que, pour un lecteur profane à qui le tango « ne dit rien », les textes les plus mystérieux (« Sanglier des brumes », qui en réalité sort d’un des spectacles envoûtants du « Petit théâtre des Pendus ») n’offrent aucun accès à ce que peut être la jouissance réelle d’une danseuse ou d’un danseur de tango ? Le but du poème est moins de restituer quelque chose de cette hypothétique ivresse que de faire sentir l’inanité de tout réalisme en matière de poésie – et de tout art.



Les poèmes de la fin, ouvertement critiques, où sont rappelées les origines coloniales du tango, et présentées des saynètes incisives de certaines prestations ridicules des tangueros mâles et de leurs victimes énamourées, servent de formidables contrepoints à ce que pourrait être une interprétation tendancieuse du recueil comme éloge naïf d’un divertissement populaire codé. En fait, la poétesse retorse n’a voulu mettre en lumière que la subordination de la matière (ici une danse) à la poésie (aux mots). Même si la femme en désirs et en muscles qu’est par ailleurs, quand elle n’est pas poète, l’auteure, peut aussi vibrer en vrai dans les bras de quelque pseudo gaucho de comédie.



Tangor ou la transformation du monde, toujours plus ou moins immonde, sinon gore, en cette matière impondérable qu’est un texte. Que ce recueil vous soit une entrée divertissante, et commode, dans une œuvre qui vaut la peine.
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