Cette semaine-là, le soleil continue de baigner avec ironie un pays confiné, comme dans un vieux roman de politique-fiction où les lilas embaument, où les oiseux gazouillent, et où tout le monde est prisonnier. Les autorités sanitaires pensent que le pic épidémique a été atteint. Les courbes fléchissent pendant que les corps se lamentent, que les obsessions gonflent et suppurent, que la vaisselles vole dans les cuisine pleine de farine et de pain maison.