Val McDermid

« Et vous voulez signaler une personne disparue », reprit-elle.

Misha renifla sèchement et hocha la tête. « Mon père. Mick Prentice. Enfin, Michael, en fait, pour être précise.

— Depuis quand a-t-il disparu ? » C'était là, se dit Karen, que ça risquait de devenir intéressant. S'il y avait une chance pour que ça le devienne.

« Comme je l'ai dit au type d'en bas, il y a vingt-deux ans et demi. On l'a vu pour la dernière fois le vendredi 14 décembre 1984. » Les sourcils de Misha Gibson se froncèrent de nouveau, cette fois avec un air de défi.

« Ça représente un bon moment d'attente avant de signaler une disparition », indiqua Karen.

Misha soupira et tourna la tête de sorte à pouvoir regarder par la fenêtre. « On ne pensait pas qu'il avait disparu. Pas exactement.

— Je ne vous suis pas. Qu'est-ce que vous entendez par “pas exactement” ? »

Misha se retourna et rencontra le regard insistant de Karen. « Vous avez l'accent du coin. »

Karen se demanda où cela devait mener, mais elle répondit : « J'ai grandi à Methil.

— Bien. Alors, ne le prenez pas mal, mais vous êtes assez vieille pour vous souvenir de ce qui se passait en 1984.