Valeria Parrella

D'accord, mais mon bébé à moi était dans une couveuse blanche comme un nuage, une sonde dans les narines pour l'alimenter, un tube au fond de la trachée pour lui procurer l'oxygène qu'elle n'arrivait pas à inspirer toute seule et un tatouage d'électrodes sur la poitrine pour surveiller ses fonctions vitales. Sans que je puisse rien étreindre d'elle par le hublot, sinon sa main. Et sa main, toute sa main, ne couvrait pas la plus petite de mes phalanges.
Un foetus, c'est dans l'utérus, un bébé, ça naît au bout de neuf mois de grossesse. Ce que je voyais dans l'unité de soins intensifs n'était ni l'un ni l'autre, alors j'avais compris qu'il était urgent que je la nomme.
"Elle s'appelle Irene, dis-je, écrivez : Irene ."