Valérie Zenatti

Deux tasses de café posées brutalement sur la table, la mienne qui tangue, se renverse à moitié. "Dont un allongé", avais-je insisté, en brandissant mon index vers le serveur. Le ton employé l'a peut-être contrarié, ou bien en a-t-il marre de son job, de sa vie, toujours est-il qu'il a balancé les tasses devant nous comme on bombarde un camp terroriste. Ma tasse trempe dans sa soucoupe inondée, le liquide sombre mouille le papier enrobant le sucre, s'infiltre dans le petit bloc de grains blanc en le teintant de marron, on croirait de la neige sale, et cette vision m’écœure.