Vanessa Savage

L’autre jour, alors que je parlais de cette ville, on m’a dit : C’est joli, là-bas ! J’y ai passé des vacances quand j’étais petit. C’est ça, le truc. Ils y ont tous passé des vacances quand ils étaient petits. En vacances, on ne voit pas la pourriture, ni la rouille, ni les mots obscènes tagués sur des murs oubliés. On ne voit pas la douleur, la tristesse, la méchanceté, l’ennui sans fin qui pousse les gens à boire, fumer, se battre et puis mourir. On ne voit pas les portes fermées à double tour et les barreaux aux fenêtres. On n’entend pas les hurlements et les supplications de l’autre côté de la cloison. On voit la fête foraine, le fish and chips et le marchand de glaces. On voit la plage, les pique-niques et les rochers. On voit les jolies maisons avec voilages et vue sur la mer. On ne voit pas la Maison du crime. On ne voit rien.