Vanessa Savage

CRITIQUE



Patrick décide de racheter la maison de son enfance et de s'y installer avec Sarah, son épouse et leurs deux enfants.

Quinze ans plus tôt, celle que l'on surnomme " La maison du crime" a été le témoin d'un massacre....



Comme il est de bon ton, en ce moment, de mettre Stephen King à toutes les sauces, celui-ci ne fait pas exception.

Faites donc abstraction du bandeau et vous ne risquerez pas d'être déçus.

" La maison" est le premier roman de Vanessa Savage qui entre par la grande porte dans le monde du thriller psychologique.

Elle plante le décor dans une maison pour le moins inhospitalière quand on connaît la tragédie qui y a eu lieu.

Avec ce huis-clos étouffant, l'auteure installe une tension présente durant tout le récit qui en rendra claustro plus d'un.

Avec brio, elle nous fait douter de tous les protagonistes et de leur stabilité mentale.

Entre manipulations, secrets et suspens, laissez-vous happer par ce thriller qui vous tiendra en haleine jusqu'à la fin.

Une romancière que je suivrai avec grand plaisir.

Mon seul souci, en dehors des aléas de la vie, c’est : comment choisir ? Tous ces endroits dans le monde entier, comment choisir quand on n’a jamais été nulle part ? Je veux plonger mes orteils dans le sable blanc d’une plage déserte, nager nue dans la mer, me faufiler, en sueur, au milieu des images, des sons et des odeurs d’un marché exotique, me sentir vibrer, exister…

- Vous feriez mieux de décamper, dit-il. Ça va recommencer. Cette maison… elle porte malheur aux gens.

S’il prend la bouteille de vin, il va s’apercevoir de tout ce que j’ai descendu depuis hier. Patrick ne boit pas une goutte d’alcool. Il déteste tout ce qui peut lui faire perdre le contrôle. Pas évident de dissimuler sa consommation de vin quand on est la seule à en boire.

Peu importe les souvenirs accumulés, elle reste la Maison du crime. Comment l’oublier ? Des gens sont morts ici, assassinés. Une famille entière. Massacrée, démembrée, les murs éclaboussés de sang. Si j’y habitais, je découvrirais bien vite pourquoi tout a été repeint.

Dans cette ville, tout est différent et pourtant rien n’a changé. Les graffitis sont plus sombres, plus sales, la pourriture plus enracinée. Une odeur qui persiste, un pansement imprégné de pus, une humeur rouge et infectée qui s’écoule de son cœur purulent.

Les bons moments passés sur la plage s’évanouissaient en un instant, il se renfermait, se crispait, serrait les dents, et sa frustration me contaminait, même s’il désespérait de retrouver un bonheur que pour ma part, je n’avais jamais connu.