Victor Serge

Depuis soixante ans, les existences méticuleuses y poursuivaient leur indiscernable chemin. On y fêtait les saints. On y mangeait bien. On y dormait
chaudement sous des édredons de plume. L’argent y affluait doucement
des campagnes, des manufactures, des bureaux ignorés, par de minces
ruisseaux souterrains comme les égouts.