Vincent Brems

Fred se leva, fit quelques pas dans l'allée centrale entre les chaises. Il tenait dans ses mains, qui tremblaient, un papier chiffonné. Sandrine ne l'avait jamais vu ainsi. Il n'avait pas cet air machiste de bourgeois insolent qu'il affichait d'ordinaire, mais celui d'un adolescent grandi trop tôt qui doit lire un poème en public. Son front était humide ; ses oreilles cramoisies...
Ecrire l'éloge funèbre d'un frère qu'il n'aimait pas n'avait pas été chose facile. Cécile, assise à côté de lui dans l'avion, s'en était rendu compte. Parfois, elle avait tenté de l'aider, de le distraire, mais soit il avait été comme absent, comme ailleurs, soit il lui avait vertement reclapé le bec. Ce fut d'ailleurs ce qu'il fit la dernière fois qu'elle lui adressa la parole en cours de vol.