Citation de Cielvariable
Plainville était l’un de ces bourgs pittoresques au charme suranné, assez bucolique pour servir de décor à un film gore à petit budget. Comme sur grand écran, l’art du contraste et de la juxtaposition est important en photographie. Peut-être était-ce pour cela que Natalie avait choisi Plainville, Californie du Nord, pour la dernière étape de sa descente vers les ténèbres.
Le morceau de bravoure d’une tragicomédie dont elle était à la fois l’unique personnage et la seule spectatrice, et dont le dénouement était proche.
Mais elle n’en était pas encore là. Pas tout à fait. Et en attendant, elle appréciait cet intermède aux allures de sursis.
Oui, elle pouvait encore prétendre n’avoir jamais entendu parler de dégénérescence rétinienne. Prétendre qu’elle ne serait pas bientôt plongée dans le noir. Prétendre qu’elle était une femme comme une autre ; une femme en train de flâner entre les étals d’un marché de campagne, examinant avec attention les fruits et légumes bio tout en jouissant d’un agréable sentiment d’appartenance à une communauté.
Lorsqu’elle aperçut un des policiers à cheval qui faisaient de temps à autre le tour du marché, elle leva sans hésiter son reflex numérique et immortalisa la scène. Malheureusement, prétendre que tout était normal devenait impossible dès lors qu’elle prenait une photo.
Non, tout n’était pas normal. Elle n’était pas normale. A vrai dire, elle ne l’avait jamais été. Certes, elle pouvait discerner la taille imposante de l’animal au milieu de la petite foule des badauds ; distinguer sa silhouette et suivre ses mouvements. Elle savait même qu’il s’agissait d’un alezan doré. Mais malgré son téléobjectif, elle était incapable de voir les muscles travailler sous la peau du cheval, incapable de deviner la selle en cuir sans doute posée sur une couverture qu’elle ne pouvait qu’imaginer, incapable de dire avec certitude si c’était un homme ou une femme qui montait l’animal.
Les lèvres serrées, elle baissa l’appareil photo et ravala les larmes qui lui montaient aux yeux.
Le morceau de bravoure d’une tragicomédie dont elle était à la fois l’unique personnage et la seule spectatrice, et dont le dénouement était proche.
Mais elle n’en était pas encore là. Pas tout à fait. Et en attendant, elle appréciait cet intermède aux allures de sursis.
Oui, elle pouvait encore prétendre n’avoir jamais entendu parler de dégénérescence rétinienne. Prétendre qu’elle ne serait pas bientôt plongée dans le noir. Prétendre qu’elle était une femme comme une autre ; une femme en train de flâner entre les étals d’un marché de campagne, examinant avec attention les fruits et légumes bio tout en jouissant d’un agréable sentiment d’appartenance à une communauté.
Lorsqu’elle aperçut un des policiers à cheval qui faisaient de temps à autre le tour du marché, elle leva sans hésiter son reflex numérique et immortalisa la scène. Malheureusement, prétendre que tout était normal devenait impossible dès lors qu’elle prenait une photo.
Non, tout n’était pas normal. Elle n’était pas normale. A vrai dire, elle ne l’avait jamais été. Certes, elle pouvait discerner la taille imposante de l’animal au milieu de la petite foule des badauds ; distinguer sa silhouette et suivre ses mouvements. Elle savait même qu’il s’agissait d’un alezan doré. Mais malgré son téléobjectif, elle était incapable de voir les muscles travailler sous la peau du cheval, incapable de deviner la selle en cuir sans doute posée sur une couverture qu’elle ne pouvait qu’imaginer, incapable de dire avec certitude si c’était un homme ou une femme qui montait l’animal.
Les lèvres serrées, elle baissa l’appareil photo et ravala les larmes qui lui montaient aux yeux.
