Vladimir Sorokine

Elle se leva, s'étira et regarda par la fenêtre. Il commençait à faire nuit. Une soirée de juillet étouffante s'insinuait dans New York, les lumières s'allumaient peu à peu. Mais ici, à NoHo, comme toujours, quels que soient le temps et l'heure, c'était la classe. Olga sortit une cigarette d'un paquet, elle s'approcha de la fenêtre qui donnait au nord, sur East Village, et alluma la cigarette. Ainsi, aujourd'hui elle avait lu trois nouveaux témoignages. Il y en avait plus de quatre cents sur le site. Elle se souvenait de beaucoup d'entre eux quand elle y revenait mentalement. Ces récits étaient maintenant devenus pour elle le livre essentiel de sa vie, des pilotis qui s'enfonçaient dans le monde environnant, mouvant et incertain, qui l'avait privée de ses parents. Elle s'appuyait sur ces pilotis. Ils l'empêchaient de baisser les bras, de tomber dans la dépression. Elle savait les noms de ceux qui avaient subi le marteau de Glace et elle les prononçait comme s'ils étaient ceux de ses frères et sœurs: Marie Coldefy, Edouard Feller, Cosima Ilichi, Barbara Statchinska, Nikolaï et Natacha Zotov, Josas Normanis, Sabina Bauermeister, Zlata Bojanova, Nick Solomon, Ruth Jones, Bjorn Vassberg. Tous étaient passés par la torture de la glace. Tous s'étaient tordus de douleur, tous avaient craché du sang et perdu connaissance sous les coups puissants. Tous étaient ensuite douloureusement revenus à la vie, avaient crié de douleur, expirant l'air de leurs poitrines défoncées. Tous avaient vainement tenté de trouvé de l'empathie auprès de leurs proches, de démontrer que tout ce qui leur était arrivé était la pure vérité. Et tous s'étaient heurtés à un mur d'incompréhension, comme contre cette glace...