Willa Cather

Tous ces après-midi d'automne se répétèrent, identiques, mais je ne m'en lassai pas. Aussi loin que nous regardions, sur des kilomètres, l'herbe d'un rouge cuivré était inondée de soleil; ses rayons étaient plus chauds et plus mordants qu'à n'importe quelle autre heure du jour. Dans leur blondeur, les champs de maïs prenaient une teinte d'or rouge, les meules de foin devenaient roses et allongeaient leur ombre. Toute la prairie avait l'allure du buisson ardent qui flambe sans se consumer. Cette heure toujours offrait la jubilation de la victoire, d'une fin triomphante, telle la mort d'un héros, de ces héros qui meurent jeunes et glorieusement. C'était une transfiguration soudaine, l'apothéose de la journée.