William Bayer

Des années durant, Hamid l’avait vue, mais pas vraiment bien : elle faisait partie du décor, comme un simple accessoire, une jeune Orientale qui était arrivée avec le Russe, une relique de son ancienne vie, de la vie qu’il menait avant Tanger.
Puis, pour une raison quelconque, leurs chemins avaient commencé à se croiser. Elle errait sans but dans les rues, vêtue de sa longue tunique orientale, fendue sur les côtés, qui laissait entrevoir un pantalon de soie blanche ; elle évoluait comme un moineau ou un papillon, les bras parfois chargés de fleurs. Quand il la voyait, il rangeait sa voiture et restait au volant à la regarder passer. Elle avait une expression insouciante et gaie, comme si elle ne se rendait pas compte qu’elle était observée.