William Boyd

Henderson se sentit un peu gêné de s'entretenir avec une personne aussi ostensiblement enceinte mais il persévéra.
_"Hum, écoutez, Shanda, j'allais vous demander, c'est-à-dire je me demandais si vous pourriez peut-être trouver le moyen de me rendre un petit service", commença-t-il sur le ton de la confidence pour s'arrêter aussitôt en voyant l'incompréhension embrumer le regard de Shanda.
_"C'est mon dos, énonça-t-elle lentement. Il me tue." Henderson se pinça le nez. Il n'avait pas le choix : il fallait qu'il parle américain, autrement ils en auraient pour des heures.
_ "Ben, mainsse, recommença-t-il, essayant de se remémorer son Ring Lardner et son Huckleberry Finn, je pinsse que zut de flûte j'tourne si peu très rond qu'j'en ai oublié de vous de vous demander de me faire un service comme qui dirait." Il en remettait, c'est vrai, mais, tel un orchestre qui s'accorde, il lui fallait chercher le ton juste.
_Oh yeah ? Le regard de Shanda avait pris une expression à la fois anxieuse et soulagée, comme celle d'un délégué monoglotte à l'ONU dont la machine à traduction simultanée, défectueuse, ne vient de se remettre à fonctionner que pour lui annoncer un coup d'Etat militaire dans son pays.
_ Si z-aviez des fois comme ça des appels, poursuivit Henderson, pourriez-vous me faire savoir ? En douce, comme qui dirait ?
_ Eh ben...
_ Pour sûr que je vous serais puissamment reconnaissant.