William Faulkner

- Cette pluie-là va peut-être bien continuer jusqu'à ce que l'eau arrive ici, dit un autre. Tous tombèrent d'accord parce que ce qu'ils voulaient dire, la pensée vivante, tacite, qui les unissait était que, si le temps se levait, même si, les digues s'étant rompues, l'inondation envahissait le pénitencier, il faudrait néanmoins retourner travailler aux champs. Et c'était vrai. Il n'y avait en cela pas trace de paradoxe, bien qu'ils n'eussent pas pu expliquer la raison de ce qu'ils percevaient instinctivement, à savoir que la terre qu'ils cultivaient et les produits qu'ils en tiraient n'appartenaient ni à ceux qui y travaillaient ni à ceux qui, le fusil en joue, les forçaient à le faire, que, en ce qui les concernait - forçats ou gardes - ils auraient tout aussi bien planté des cailloux dans la terre et sarclé du coton et des pieds de maïs en papier mâché. Ainsi, énervés par le brusque et fol espoir, par la journée oisive et par les en-têtes du journal, ils dormaient d'un sommeil agité au bruit de la pluie sur le toi de zinc, quand, à minuit, la lumière brusque des lampes électriques et la voix des gardes les réveillèrent, et ils entendirent le ronflement des moteurs de camions.
"Amenez-vous!" hurla le surveillant. Il était tout habillé - bottes en caoutchouc et carabine, " La digue a cédé, il y a une heure, à Mound's Landing. Allez, debout ! "