Il se tourna vers Corrie pour regarder son visage. Il était flou et irréel dans son sommeil, avec ses cils sombres et énigmatiques. Il pensa à ses yeux. Les fenêtres de l’âme, disait le poète, mais Binder savait qu’il y avait toujours des petits greniers remplis de bric-à-brac, des caves humides et obscures grouillant de vermine. Des réduits dépourvus de fenêtres où le soleil n’entrait jamais. (p. 244.)