William McIlvanney

Elle était en train de passer des écritures dans un livre de comptes, calculant vraisemblablement quand se situerait la fin du monde. Elle ne le regarda pas. Tandis que la pointe du stylo qu'elle tenait dans la main droite rebondissait sur des chiffres compliqués, sa main gauche avait fait tourner le registre à son intention.
- Vous, c'est une chambre simple ? dit-elle.
Elle personnalisait la fin idéale d'une journée dégueulasse, brusque, dédaigneuse et exactement aussi agréable qu'une brûlure aux fesses. Harkness fixa le sommet de sa tête, choisissant l'endroit où tomberait la hache.
- Seulement si vous c'est un bungalow, dit-il.