Xavier-Marie Bonnot

Il ralluma sa lampe. La mélopée s’arrêta net. Et le rythme froid, im­muable, des gouttes qui chutaient de la voûte. Plic, ploc, plic, ploc… Telle une horloge éternelle.
Le plongeur recula devant le péril. Son matériel se trouvait près du grand puits. Il se chargea à toute vitesse de ses bouteilles, enfila ses palmes et son masque avec des gestes que la panique rendait maladroits.
Il ne distingua pas, juste derrière lui, le bruit flasque des pas et l’ombre monstrueuse.