Yann Queffélec

A trois heures du matin, j'étais à la maison. Au bout du couloir, la lumière était allumée chez Cathy. A dix-sept ans elle dormait dans un petit lit sous une couette brodée de fées, et ses pieds nus dépassaient. Elle avait du veiller tard et le marchand de sable m'avait remplacé à son chevet. J'eus envie de lui mordiller ses jolis orteils, de jouer avec.