Yôko Ogawa

Elle a déjà oublié comment faire pour m'envoyer des signaux. Elle a oublié toutes sortes de choses très rapidement. Par exemple, le temps, les noms, l'appétit, la douleur, la parole. Pendant ce temps-là, son corps s'est flétri, s'est recroquevillé comme un foetus. Elle cherche à retourner quelque part. Dans une mémoire certaine, impossible à décrire comme la sensation du liquide amniotique. Une mémoire qui vous recueille comme la mer quand tout devient lourd à porter. Elle s'apprête à entrer dedans. Et elle abandonne ce dont elle n'a pas besoin. Par exemple, la prière, les mots, les larmes, moi.