Tout comme l’adolescent doit attendre la maturité, il fallait qu’un homme de cinquante-sept ans assistât à son propre épanouissement, mais c’était vers la catastrophe. Quand, dans les fourrés flétris, de novembre, tous les arbres ont perdu leurs feuilles, qu’ont jauni les broussailles, quand, au clair soleil d’hiver, ces lieux apparaissent dans la blancheur immaculée du Pays Pur, lui, telle la coloquinte, unique tache écarlate parmi les lianes mortes, il attendait avec ferveur son épanouissement vers la catastrophe.