Yves Brard

Il s’approcha discrètement et resta planté, immobile, à quelques
mètres d’elle, à l’écouter et à la regarder. Sa peau était d’une
blancheur crémeuse, n’eussent été les pigments rosés que le froid
dessinait sur son visage ourlé de safran. Un foulard pourpre noué en
turban dissimulait maladroitement une chevelure minium qu’on
devinait luxuriante. À chaque inspiration, deux renflements hardis,
bien à l’abri sous un grand manteau beige élimé, semblaient vouloir
émerger pour prendre un bol d’air. Il fut d’emblée fasciné.
Un déclic se produisit en lui. N’était-ce pas celle qu’il cherchait
depuis longtemps dans ses rêves éthérés ? Cette rousseur de
flamme, cette peau diaphane, ce blanc crémeux. Tout de suite, il
s’imagina, travaillant sur cette parure incomparable, tellement plus
excitante que des vélins1 morts sur lesquels il exerçait son art. Il
allait en faire son futur parchemin, la magnifier telle une déesse
antique, la rendre unique à jamais. Il en salivait par avance.