Édouard Rod

À travers mon souvenir, les idées que nous avons poursuivies, nos observations communes, nos divinations réciproques, ce ne sont que des voix confuses dont le son va se perdant, soit qu’elles viennent de trop loin ou de profondeurs trop intimes : voix incertaines comme tout ce qui pénètre en moi, comme les ombres grises de la nuit, comme les apparitions mal dessinées dans le crépuscule du matin, comme l’image que je contemple dans mon cœur, – hélas ! comme mon cœur lui-même, qui déforme toutes les choses ou peut-être les crée !

Chapitre XI