Émile Bernard

Nous avions, pendue au mur, une petite nature morte de Cézanne que j’avais achetée à Paris il y a avait au moins quinze ans. Je la lui fis voir. « C’est bien mauvais, me dit-il. — C’est de vous, répondis-je, et je la trouve fort bien. — C’est donc ça que l’on admire aujourd’hui à Paris ? reprit-il, eh bien, il faut que le reste soit joliment bas ! »