Émile Verhaeren

Parmi la foule je m'agenouillai, tout près de lui, le frôlant presque. La vieille odeur exhalée de ses vêtements sans date, m'induit à le rêver immémorial.
Son oeil immobile et blanc semblait une petite boule aplatie sous l'uniformité du front. Ses doigts secs serraient son livre. Certes, les interminables dévotions quotidiennes avaient-elles imprimé dans ses genoux, la barre inflexible de sa chaise. Ses jambes étaient maigres, sa redingote usée et roide, ses manches trop courtes. Il s'affirmait tel un texte.
Je me persuadai que la vie ou plutôt la mort de ce coin canonical de vieille ville allemande se personnifiait en cet homme, dont l'existence devait recéler des siècles.

Le travailleur étrange.