Émilie Querbalec

Resserrer les sangles du sac qui creusaient sa chair, frottaient l’os de l’épaule. Se remettre en marche. Marcher encore. Se tourner vers l’océan, sa rumeur incessante, ses longues vagues enchevêtrées dans les courants contraires, les clapots bordés d’écume, les flots, dressés comme des barrières hostiles devant qui oserait les défier, et le vent, toujours le vent, chargé de sable et d’iode.

Parfois, des tornades de feu traversaient l’horizon, ensevelissant dans leur fournaise le souvenir de son père, et celui, encore plus irréel, de sa vie d’avant.