Éric-Emmanuel Schmitt

Dans mon enfance à la campagne, on disait que les mésanges contenaient nos morts qui venaient nous visiter et prendre de nos nouvelles.
( p. 84 )

Sur le châssis en bois de la fenêtre ouverte, un passereau s'est posé. Je n'ose pas le croire : tandis que son plumage se pare de gris, la mésange arbore une couleur grenat de la taille d'un turban sur son crâne, et elle tient une brindille dans son bec, tel un fume-cigarette.

NDL : mais oui, c'est elle !